Fluorescent adolescent

Hace unas noches, tomé unas copas con varios amigos que no veía hace tiempo. Uno de ellos, “gigoló” desde la época de cole, me contó la siguiente historia, bastante gráfica sobre lo apresuradas que andan en la vida las nuevas generaciones de colegialas. La narración va en primera persona, porque así se cuentan estas cosas.

“Ya. Pero un toque nomás”. Tras una pausa confesó: “¡Es que ayer entregaron libretas y no me puedo quedar hasta muy tarde!”.

Al quinceañero había llegado tarde, pero a tiempo para comprobar que ya no son lo que solían ser. Todo era muy Quiero mis quince, con videoclip de presentación de la dueña del santo, coreografía con amanerados y una banda de emo punkies tocando canciones de Panda en vivo. Todo hubiera sido un vomitivo insoportable de no ser por el boom del perreo intenso que la chibolada sentía en la písta de baile.

Apretujados, sudorosos… felices, los adolescentes se friccionaban con ímpetu, en una danza donde vahos de goce suplantaban al ritmo. Corbatas tras cinturas, faldas por encima del muslo, puentes tendidos entre los danzantes al son de Ella me levantó.

Yo lo miraba todo a metros de distancia, ajeno a ese caldero bullente de hormonas en baño María, a esa corte de adolescentes trasgresores y hedonistas a quienes envidiaba con impotencia. Entonces la alienación me supo a Jhonnie Walker rojo y saqué a bailar a mi primita (bueno, ni tan -ita), quien justo había llegado a dejar algo en la cartera de mi tía.

La chibola me miró casi con ironía, sonrió y me arrastró a la arena. Ahí, todo era de puta madre. No hay otra forma de describirlo.

-Se llama Kiara-, dijo mi prima al cabo de un par de canciones, al ganarse que yo estaba chekeando a una chibola movidaza que se movía con roche para llamar la atención. “Tiene nombre de revista porno”, pensé.

En un cambio de canción, y mientras el tipo que ponía la música hablaba atorrantada y media, me la presentó. La chica, literalmente, estaba ardiendo. Kiara tenía las mejillas encendidas, rizos castaños sobre los hombros y le quedaba súper cierta humedad en el pecho.

Arrancó otro reggaetón y puse manos a la obra. Mientras conversábamos gritando a nuestros oídos, sentí varias miradas desaprobatorias sobre mí. No sé si eran tías que pensaban que cometía un abuso, compañeras de clase de Kiara que murmuraban sobre lo bitch que podía ser o simplemente la voz de mi consciencia, formulada por ese agazapado hermano Pablo que todos llevamos dentro.

En todo caso, me sentí culpable de un delito que todavía no cometía, y cada sandungueo de sus caderas vestidas de rosa con rojo me sabía a pecado, a algo tan dulce que da miedo. Intenté no mirar, no sentir, no acercarme, no pronunciar una palabra más a su cuello desnudo y disponible. Al final, fue lo que decía Wilde: “La única forma de librarse de una tentación es caer en ella”.

Caí, me dejé llevar por esa mezcla exquisita de noche, whisky, manzana prohibida y Eva debutante. La fiesta se celebraba en un club de las afueras de la ciudad, amplio en lugares propicios para guarecer amores de una noche.

Ya en la camioneta, me dijo una frase que es poesía: “Ayer entregaron libretas y no me puedo quedar hasta muy tarde”.

Luego reclinó su asiento y suspiró como agotada. “Estoy cansada de bailar”, sugirió.

PD. Gracias Zamborja por la colaboración.